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April 29 ALGO ASSIM MEIO EXIT..."Pessoas
com suas malas, mochilas e valises chegam e se vão se encontram, se despedem e se despem dos seus pertences como se pudessem chegar a algum lugar onde elas mesmas não estivessem você se move
como se uma legião invisível te aprovasse você se vai como se de longe você mesmo se chamasse você me vem como se só em mim enfim você em você chegasse" eu não chego assim...
Invisível - Alice Ruiz
 HORA DE IR EMBORA
O que foi que eu fiz
a noite toda aqui?
Fugi.
Escrevi.
O dia aqui na janela entrando
e essa luz nos meus olhos
acreditando
num ser
visível
tonto de sono
e gasoso.
Sólidos
aqui
são só a cadeira
que estou sentado
agora
e os meus dedos
teclando
até essa
hora. NO RÉS DO CHÃO..."Ia dizendo
Não é por aí - Itamar Assumpção e Alice Ruiz
não é por aí o caminho mais curto acaba logo ali, acaba logo ali acontece que algum gesto ainda não foi feito hei, não vá saindo assim desse jeito pra que pressa? depois dessa outra história, outra transa, outra festa agora é tarde não está mais aqui quem falhou ia dizendo, não é por aí"
 SUB-SOLOS
o inferno são os todos
o inferno são os fogos o inferno são os lodos o inferno são os bobos
o inferno são os lobos
o inferno são os rotos
o inferno são os porcos
o inferno são os toscos
o inferno são os loucos
o inferno são os socos
o inferno são os muitos
que fazem pouco
de todos.
o inferno são os esgotos E OS MEUS DIAPASÕES.."É mais fácil cultuar os mortos que os vivos
mais fácil viver de sombras que de sóis é mais fácil mimeografar o passado que imprimir o futuro não quero ser triste como o poeta que envelhece lendo maiakóvski na loja de conveniência não quero ser alegre como o cão que sai a passear com o seu dono alegre sob o sol de domingo nem quero ser estanque como quem constrói estradas e não anda quero no escuro como um cego tatear estrelas distraídas amoras silvestres no passeio público amores secretos debaixo dos guarda-chuvas tempestades que não param pára-raios quem não tem mesmo que não venha o trem não posso parar veja o mundo passar como passa sentado na porta de minha casa a mesma e única casa onde eu sempre morei" Minha Casa - Zeca Baleiro  By Alice Ruiz
NOTA
...dos sons de dentro e os meus diapasões...
Vibra
o vento na lâmpada colada no poste
vibra grama cortada recente
na casa em frente
vibra toda gente
que torce firme, no time, no campo
vibra e até esquece o final do filme
vibra somente
solenemente
mesmo por dentro calmo
calado
surto
uma vontade que
vibra surdo instrumento delicado
afinado
diapasão
diário
vibra sozinho até
estrela, sol, constelação e lua
é tudo
vibra
fibra
vida
e o que não vibra comigo
é minha alma
nua
rota e puída.
Enquanto a rua passa
no silêncio
nada
vibra. EU SOU MAIS VENENO QUE PAISAGEM..."Minha arte
é marcial, lutada em claro. Minha solidão tem mais auroras que cansaços. Os vencedores andam em bando, mas, a verdade, ainda, a cavalo. Meu nome é ninguém, porém, não aceito pactos: minha parte é com o silêncio. O meu estado é de sítio; a minha casa, o contrário. Sou mais meu conflito do que o palco. Meu número não tem comentários e o que eu miro não é no fácil" Westerns Land - Astier Basílio
 POUCO
...das definições...
Arte = capacidade de SENTIR & SER
e materializar ambas as coisas Tem alguma coisa haver com amor, arte.... mas arte é amor também de outros jeitos: pode ser amor ruim = a chamada arte ruim ou amor bom = a chamada boa arte. E se espera que a boa arte não acabe assim tão fácil...
P.S. para um MAGO...
...são só alguns passos dentro de túneis...
"Ando com a cabeça erguida hoje
Por costume apenas. Há constatações tristes A cada passo meu E o relógio parece não mais servir Para marcar as horas. O dia parece não servir pra mim." "Eu sabia que ele sentia muito com tudo aquilo. Mas eu, não Aurelium, importava naquela história toda.
Eu e minha vida, minhas glândulas, minha pele, minha vontade de viver.
O mundo deveria ser sempre como se fosse pela primeira vez.
É o que eu queria conservar com o fim total de qualquer coisa que pudesse vir a começar." "Como se quisessse na luz de teus olhos achar o desconhecível ou
o comestível" April 26 NUVENS DE POEIRA..."Com pedaços de mim eu monto um ser atônito.
Tudo que não invento é falso.
Há muitas maneiras sérias de não dizer nada,
mas só a poesia é verdadeira.
Não pode haver ausência de boca nas palavras:
nenhuma fique desamparada do ser que a revelou.
É mais fácil fazer da tolice um regalo do que da sensatez.
Sempre que desejo contar alguma coisa, não faço nada;
mas se não desejo contar nada, faço poesia.
Melhor jeito que achei para me conhecer foi fazendo o contrário.
A inércia é o meu ato principal.
Há histórias tão verdadeiras que às vezes parece que são inventadas.
O artista é um erro da natureza. Beethoven foi um erro perfeito.
A terapia literária consiste em desarrumar a linguagem a ponto que ela
expresse nossos mais fundos desejos.
Quero a palavra que sirva na boca dos passarinhos.
Por pudor sou impuro.
Não preciso do fim para chegar.
De tudo haveria de ficar para nós
um sentimento longínquo de coisa esquecida na terra
— Como um lápis numa península.
Do lugar onde estou já fui embora."
Manoel de Barros
 DOR NÚMERO UM
Ando pisando em pregos e arames farpados. Não são as perdas. São desamores.
Coisas que doem no peito feito ferro quente marcado. São faltas. Mortes.
Desaparecimentos. Insônias. Ausências. São todas as coisas que levam ao fim.
Sou eu e minha doença de sentir demais. São sensibilidades.
Estou perto de decretar o fim do meu maior poema.
O eu mesmo por dentro.Uma pena. Uma morte. Nenhuma sorte.
Nenhum começo, meio ou fim.
Agora é só a vida em branco, sem papel passado.
Sem presente e com o futuro ausente. Inerte.
Náufrago procurando um talvez S.O.S.
Mar aberto e céu fechado.
É tanta água que afogo. É quase isso.
Ponto.
DOR NÚMERO DOIS
Da vida
de um amargor tão grande e longo
quanto um gume de faca lento cortar um pulso vivo
amargor de vontades acabadas na hora do gozo de perto de um rio seco pelo sol
um mar sem sal nem onda
acre feito marca de morte
marca forte alongando a vida que já anda curta demais
e triste demais para continuar
amargor que arde toda dor que mata toda força acaba todo pulso sujo
amargor de cansaço de ver que tudo não é brincadeira
e não é assim que se joga
a regra acaba na morte
e acabou a sorte
o vazio do peito é muito maior que só de sangue
isso vem de tempos de longe
vem de dores feito flecha mirada com veneno de morte
só não acertou ainda
porque até aqui
o alvo foi
desviado
para longe.
DOR NÚMERO TRÊS - maior que todas...
...se eu não tivesse tanto medo de ser punido já teria morrido há muito tempo...
mas estou inerte
não valeu de nada
só não me matei até hoje por pura covardia
medo do que pode acontecer depois ou
de ter de continuar isso mesmo depois de morto
se eu soubesse que eu ia ter paz de verdade já teria feito
eu estou só suportando
quieto
esperando alguma coisa acontecer para que eu não precise fazer nada
e que tudo se acabe sozinho
pelo simples fato de ter que ser
se eu não fizer nada outra coisa vai acontecer e vou acabar morrendo do mesmo jeito
é tipo "se ficar o bicho pega, se correr o bicho come"
e o que se conhece?
punição?
inferno?
Coisas relativamente felizes?
isso vai atenuar
passar não passa mais
e eu vou continuar achando coisas para alívio imediato
mas no fim das contas vai ser sempre essa coisa ruim
no fundo
existe um ódio tão grande dentro de mim que não tem mais espaço pro amor
eu estou tão desgastado que nem saio de casa e nem quero conhecer ninguém
tudo me irrita
e eu fico impassível fazendo de conta que estou bem
eu queria uma forma de acabar com isso sem me sentir culpado depois
mas até para a morte as pessoas querem que a gente se sinta culpado
eu acho que não devia ser assim
devia ser como uma opção
mas é uma opção que dizem que é ruim
que traz inferno que traz algum carma
que traz um monte de porcarias
e o grande coração está morrendo
só está fazendo de conta
e se eu passar por isso...
se passar isso.....não vou ser o mesmo
eu só estou agindo pela raiva
minhas mãos estão todas machucadas
cheguei a tirar sangue das mãos
de tão nervoso
e de tanta dor
para não ter que fazer bobagem
para tudo o que eu olho só procuro meios inconscientes de acabar comigo
não sei onde isso vai parar
eu não tenho conseguido nem comer
não sinto fome
não sinto nada
nem choro
nem riso
nem nada
eu sei...nem a capacidade para ter alguém até hoje eu tive
todo mundo diz isso...
mas a minha tristeza é maior que o amor dos outros que estão próximos
tanto DESAMOR que tive é maior que qualquer amor
é preciso um amor muito maior pra que eu fique melhor, acho
até me disseram sobre o amor de deus
mas eu estou com mágoa até dele
por permitir que isso aconteça comigo
e outras coisas que acontecem em volta de mim
eu estou cansado
não estou conseguindo fazer mais nada sozinho
e sempre odiei depender dos outros
fazer o quê? Esperar que os outros façam alguma coisa
e eu ficar olhando pra cara deles sabendo que não vai dar em nada?
as pessoas ficarem falando, falando, falando
e eu vendo essa porra dessa dor aqui dentro só aumentar?
uma minha briga eterna desde que eu me conheço por gente
para melhorar e tudo o que eu faço não funciona?
o esforço que faço todo dia HÁ ANOS para levantar da cama e continuar
e nada muda aqui dentro?
você pode até achar que estou sendo egoísta mas
EU ESTOU CANSADO DE SER SEMPRE O BONZINHO QUE SÓ SE DÁ MAL!!
aposto que se eu fosse um grande FDP essas merdas não estavam acontecendo comigo
o ruim é que eu estou sempre são
e SINTO TUDO PENSO TUDO PERCEBO TUDO MUITO INTENSAMENTE!
cada dor é maior que a dor que o outro sente
cada alegria é maior que a que o outro sente
cada medo, desespero, angústia
tudo é maior
porque eu tenho uma porra duma sensibilidade
e me colocaram dentro de um CIRCO DE HORRORES
gente como eu não deveria estar aqui
e eu não falo só por mim não
falo por tudo
se eu fosse burro, ignorante, sem noção talvez até seria melhor
a capacidade de sentir faz a gente ficar muito duro
talvez se eu tivesse tido sempre a referência do amor
pode ter certeza que não seria assim e eu seria forte
o que eu penso é que como minha vida toda
foi uma vida só de FALTA agora não adianta mais.
aconteceu que NADA mais entra aqui dentro
quando entra é só fagulha...não acende mais nada
isso é praticamente a mesma coisa que estar morto
e essa é a dor maior
tudo o que é que será que foi sentimento MORREU
agora só falta a morte física
entende?
se tivesse existido o amor ANTES.....
as coisas não devem ser assim.... São assim
o que você não sabia?
o que eu te disse sobre mim que você não sabia?
eu não sou mais o mesmo
estou amargo
foi tanta, tanta, tanta, tanta falta de amor desamor e horror que morri por dentro
e agora nem consigo mais chorar sobre esse meu cadáver interno
infelizmente
e eu lutei muito pra evitar isso
mas desculpa falar: a ajuda sua que eu queria
talvez tivesse que ter sido ANTES quando você esteve aqui.
Era o amor ANTES. Agora todo amor é tarde...
desculpe minha sinceridade.
na época eu implorei, pedi, chorei amor de você......
.....e não é sua culpa...
eu vivi sempre de migalhas
é o que eu chamo de pequenos amores quando não se tem nenhum
na época foi até bom porque me manteve vivo um pouco
me fazia esquecer essas porcarias aqui dentro
mas foi sempre assim
eu cansei de pedaços, migalhas, restos
e agora como não consegui nem os grandes amores
estou fechado pra todo tipo de amor
quando é para sentir pouco
melhor ficar com NADA... April 21 EM QUEDA LIVRE..."As portas estavam abertas.
As janelas estavam abertas.
O cérebro estava aberto.
Os olhos estavam abertos.
Os ouvidos estavam abertos.
A tristeza, a melancolia, a solidão
estavam abertas.
Os desejos estavam abertos.
Todo eu estava aberto
e o mundo todo entrou em mim
escarificado, sucateado, fracionado
o mundo todo entrou em mim
descompassado
desritmado
silencioso
em murmúrios
em falas
em gritos
em borbotões ou em anduras ou em quedas
de multiplicadas quebrações ou aberturas
de fragmentos vivos
de fragmentos semi-mortos
de fragmentos mortos
de fragmentos poucos
decompondo-se, decompondo-me
ora com lentidão,ora com velocidade
em misturas de dor e de espasmos e de gestos
em perguntas sem rosto
em perguntas agudamente identificadas
em respostas de pernas tortas e feridas
em respostas dançantes e musicadas
em vontades de viver, amar, criar
em assentimentos ao não mais viver
neste meu ser que nem sei ainda.
E eu fiquei assim aberta-mente
a transitar-me entre pessoas e fatos
ou sentado na poltrona a ler-me além dos livros
ou com olhos a me rodopiarem na tela da TV
E assim foi que senti-me re-velado
como uma bola de pingue-pongue jogada
pelas idéias de vida ou pelas idéias de morte
ora monótonas ora velozes
sobre esse meu espaço-tempo entre
o verde das árvores e os meus futuros cabelos brancos
sim, eu todo aberto e tudo isso
acontecendo no mundo todo em mim
enquanto nas paredes e nas ruas infinitas
dos silêncios que em mim não se tornaram voz
o porquê dos cemitérios já estava desenhando-me
como mais um seu cadáver."
Eu Aberto - Moacir Félix - Adaptado
 SECAMENTE Carvalho.
Sr. Carvalho.
Árvore.
Galhos frágeis, mas bem no alto
a perder-se de vista no céu.
O não olhar.
O não olhar para trás.
O abandono do ódio
e o abandono do sofrimento,
do que foi ruim
ficando
cada vez mais difícil.
Os galhos já se vão na distância dos anos vividos todos.
Aumentam-se as palavras.
Os ditos.
A sabedoria.
A maturidade das raízes.
Mas tudo junto a algum cansaço
aumentado
cada dia mais...
Cansado
buscando sempre os veios de água.
Fluxos sob o solo
muitas vezes árido
outras vezes pouco úmido,
raro.
Água pura.
Aguardando o encontro das chuvas de verão
e farto da espera
para que os galhos mais altos no céu
alegrem-se
novamente.
Plenos.
Faz tempo
que é sempre
o não...
Secamente.
E isto não é vida. April 20 DOS RISCOS DA VIDA..."Tome-se um homem
feito de fibra, como nós e em tamanho natural. Mergulhe sua carne lentamente numa certeza aguda irracional
intensa como o amor ou forte como o ódio.
Depois perto do fim
agita-se uma bandeira e toca-se um sinal em alto e bom som.
Serve-se o corpo limpo cercado de riscos
de vida."
PRATO FEITO - Julio Carvalho
 ALTO RISCO
Uma vida,
uma pedra uma pista
tão próxima, mas o receio de escorregar resvalar em feridas
derrapar em ruas alagadas
ruas perdidas
tudo pensa que tudo sempre
é uma pena, pena, pena...
Vale a pena tudo sim
quando se pensa:
você já teve amor
dos pés a cabeça?
O risco de amar é
algo ainda
que compensa. ALCANCES..."Acho que só devemos ler a espécie de livros que nos ferem e trespassam.
Se o livro que estamos lendo não nos acorda com uma pancada na cabeça,
por que o estamos lendo? Porque nos faz felizes, como você escreve?
Bom Deus, seríamos felizes precisamente se não tivéssemos
livros e a espécie de livros que nos torna felizes é a espécie de livros que escreveríamos se a isso fôssemos obrigados. Mas nós precisamos de livros que nos afetam como um desastre, que nos magoam profundamente, como a morte de alguém a quem amávamos mais do que a nós mesmos, como ser banido para uma floresta longe de todos. Um livro tem que ser como um machado para quebrar o mar de gelo que há dentro de nós. É nisso que eu creio." Franz Kafka, carta a Oscar Pollak, 1904
 LONGE...
...das coisas primeiras
e já mais perto
das coisas últimas
neste lugar
que é raro!
Qualquer um não se aproxima daqui
assim tão fácil.
Os acontecimentos
surpresas
medos
anseios
sustos
formam já as paredes
altas
longe...
Do outro lado
calmo
deste lugar
estou seguro:
alegrias
verdades
saudades
e as vontades...
As luzes
acesas iluminam muito mais.
Muita gente foi
passou
e ficou.
Hoje
difícil é ter um coração contido aqui e
tudo o que foi feito é só resultado de chão
semeadura e
muita, muita mesmo emoção
e o acreditar
pleno que
foi o que fez
o que está aqui dentro
permanecer
inteiro.
Quando a pergunta faz sentido
a resposta
tem a força
de um furacão.
Então fica agora
um momento único em que
não existe problema em confessar
que o choro é de emoção
e não de tristeza.
O choro emocionado não é triste
e só os que tem o coração puro fazem isso.
Os puros de coração e os poetas
e os que já sabem que tem força
para poder sustentar qualquer tipo de choro -
alegre
triste
emocionado
ou não.
Feliz agora
é o simples.
O entendimento
do que é bom
no tempo vivido
querendo
todas as feliz idades
daqui para frente.
Sempre... April 18 O DIA ANTES..."Imagine... Um barco numa tempestade. Os ventos. A noite. Os medos. Molhados. A cabine. O leme quebrado. O desespero do possível resgate. Os mastros. Os choques. As velas. O motor parando. As águas. Os trovões. Os gritos. Do nada... O sol aflora. As ondas calam. O coração sossega. O silêncio. Um bote. Homens atônitos. A possibilidade da segurança. A terra firme. Imagine - nossa amizade seria o porto!" Imagine - Acácio Brindo 19-04-2006  MARUJOS
As águas andam revoltas
mares vermelhos de ódio
mares mortos de medo
mares negros de noite
no mar aberto
o perigo mar adentro
muito vento
tempestades
ondas altas
maremotos
sentimentos pavorosos
o medo naufragando tudo
submerso
até o verso andava perdido
e só andava o ódio sendo permitido
de vivo quase pouco
tanto o susto
que tudo quase fica
quase não sentimento
quase nada sente
quase nada dentro.
E de longe um farol avistado:
outro marujo outro longe
outro vivo outro perto
luz de longe clareando
aumentando
até que de perto
o calor e a luz ficam tudo junto
cada vez mais junto
e o de longe
vê o porto
que andava
desaparecido
o mar revolto acaba
e se acha o rumo perdido
e o barco volta
na direção da terra
e reencontra
o porto
desaparecido.
O outro
é o amigo
salvando tudo
de novo
o que tinha
sumido. PAISAGEM, CAUSA E EFEITO...“A vida é um porto de vista quando se fala de lar.
Porto mesmo, não ponto. Ponto é onde a gente pára.
Porto a gente fica um tempo e parte de novo.
O lar é uma coisa relativa e depende muito da nossa ânsia de chegar.
Aprende-se muito nisso tudo. Na forma e nas coisas do caminho.
Um caminho quando bem andado, costuma ensinar muitas coisas.
Uma viagem. Um chegar.
E o chegar depende muito de para onde vamos e para onde voltamos.
Porto de novo. Ponto. Final. Chegamos até aqui.
Fim.”
Trecho do texto O CAMINHO de Júlio Carvalho.
 CAUSA E EFEITO
Alguém sabe de alguém que tenha amor para ser doado?
Ninguém ama
O sujo
O roto
O mendigo
O resto
O triste
O escancarado
O pobre
O coitado
Ninguém ama
O maltratado
O doído
O insone
O infeliz
O rasgado
O pedaço
O machucado
Para se amar tudo isso
é preciso ter amor de sobra
é preciso se achar alguém com amor de sobra
Alguém que se desfaça dos excessos amorosos
e os dê de forma inteira e certa
não como resto
e sim como começo
ensinando o outro a re-amar-se
para saber amar de novo
o todo.
Alguém que dá o amor que sobra
é que pode fazer outro re-aprender a amar-se
O desamado
não vê mais o amor e
enquanto não puder
ter de volta o amor que lhe foi tirado
ou o amor exilado que nunca teve
ou o amor que mal lhe foi ensinado
não vai mais conseguir enxergar
O que se faz quando se reaprende a amar
Acontece dos olhos aprenderem de novo
a re-ver o que não enxergavam antes:
vão ver a arte do mundo
Entender de belezas e luares
E sóis e estares
Vão se perceber de olhos diferentes
e vai se começar a entender as gentes
naturalmente
O amor muda os olhos.
Todo desamor e amor de exílio
cega os sentidos.
Por isso de novo
o amor urgente
antes que a cegueira do mundo
seja
permanente... April 17 OS OLHOS MARCADOS...“A gente se irmana porque as coisas são da mesma família.
É tudo poesia.”
Júlio Carvalho  MARCA DÁGUA
Para Rodrigo de Carvalho
Desde a porta do olho até a parte de dentro
das pessoas sempre alguma surpresa é certa.
Me veio perto da porta de um teatro hoje
um fato acontecido:
Olhos de precisão, de pedido
Olhos de mendigo
Olhos de mulher
Olhos quase na mão pedindo alguma coisa firme e forte
Olhos para não olhar a morte
Olhos de vida supondo breve
Doença ou coisa igual
Que deixa tempo breve igual a mim
Mas não se importa do que se sabe do que se fêz
O que tá feito já teve sua vez
Agora é saber cuidar e olhar do olhar bem
Tanto perto quanto longe
Pegadas antigas apagadas
Novas linhas marcadas
E os outros viram tudo
Sentiu que não era só um
Outro par olhava de perto
Outro olhar
Encantado
Chorou de sentimento
Eu olho quieto
Explicando o tempo
O que a emoção não faz quando é amizade
Um choro de óculos molhados
Outros olhos quietos observam
Talvez porque chore por dentro
Cada emoção vem em uma caixa diferente
Cada pessoa caixa sente
Diferente
Eu quieto fiz outro choro ainda mais diferente
Um choro que saiu sozinho
Como que não querendo ser dividido
Só meu
Sai um choro doído
de contente. April 12 DESTINOS...“Não, não é fácil escrever. É duro como quebrar rocha.
Mas voam faíscas e lascas como aços espelhados.”
Clarice Lispector - A Hora da Estrela  PELAS ESCADAS
O que se sobe
ou o que se desce
não é sempre
o que se sabe.
As escadas tem segredos:
cada degrau
tábua solta
um rangido
dizem coisas sobre o tempo
as escadas tem seu próprio tempo
escadas em espiral, então
são as mais misteriosas
envolvem
entorpecem
fica-se tonto de tanto girar.
As escadas verdadeiras,
ao contrário dos elevadores
são lentas.
Tem que ser descobertas aos poucos.
(Existem pessoas-escadas...)
Elevadores não escondem nada:
quatro paredes uma porta
e pronto!
Lembrando também
das escadas rolantes
que não rolam nada por cima.
A gente só vê por cima
e quem rola
é que não sabe andar
e escorrega de uma vez só
e cai.
É uma escada cega
e rápida
simples igual a um elevador.
Ponto.
Em uma escada
de verdade
quase sempre se chega
em algo mais alto
ou mais baixo
debaixo
nos degraus
corrimãos
ou seus corrimões
conforme o gosto
de quem bem entende.
Tanto faz se chegaremem sótãos ou porões quando se descobrem seus segredos...
Escadas precisam
de lugares seguros para se firmar
- escadas são traiçoeiras
por isso tantos corrimões e mãos -
por isso as voltas
as descidas
e subidas que elas fazem.
Elas se voltam sempre
quando se chega ao final delas,
sendo grande ou não
a caminhada.
Descobertos os segredos
as escadas
sempre
acabam
ensinando
a chegar. VERDADES EM ABERTO...“Escrevo por não ter nada a fazer no mundo: sobrei e não há lugar para mim
na terra dos homens. Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse a sempre novidade que é escrever, eu me morreria simbolicamente todos os dias. Mas preparado estou para sair discretamente pela saída da porta dos fundos. Experimentei quase tudo, inclusive a paixão e o seu desespero. E agora só quereria ter o que eu tivesse sido e não fui.” Clarice Lispector – A Hora da Estrela  ABERTO Como querem agora as verdades? Fatiadas Em cubos Aos pedaços Cortadas Serrilhadas Servidas frias em potes herméticos Vestidas com tecidos sintéticos Miméticos Imitando mentiras? Não basta só falar que é pouco! Querem a verdade escancarada Jogada na cara um do outro feito lama A verdade quer acabar na lama (ou é a cara do outro que é a lama?) nas paredes pichadas de tinta ocre cor-de-tijolo a verdade quer fazer nojo vômito angústia ânsia raiva não quer ser dissimulada quer ser escarrada a verdade bruta quer ser jogada de cima dos prédios caindo na cara de políticos, religiosos e céticos a verdade precisa sair dos trilhos ficar offline da internet escapar das linhas escritas dos jornais dos noticiários de TV das frequências das rádios gritar ruas à fora berrar com megafones sair dos telefones, das fofocas, dos cantos e paredes e ir para a rua junto com outras verdades abandonadas feito crianças. A verdade precisa construir de novo a confiança do povo. April 09 QUESTÃO DE TEMPO..."Nunca a alheia vontade, inda que grata,
Cumpras por própria. Manda no que fazes, Nem de ti mesmo servo. Niguém te dá quem és. Nada te mude. Teu íntimo destino involuntário Cumpre alto. Sê teu filho." Fernando Pessoa
AFASTAMENTOS
Planetas
Luas
Órbitas
Ímas
Magnetismos
Chegam
As coisas são pessoas próximas
Gente que fica perto demais
Amigos e outras adjacências
Pausa
Afastamentos
O que é necessário pra manter em pé uma relação de dois ou até mais.
É quase como respirar, andar sozinho
Tudo muito perto sufoca que nem afogamento
Excesso de água é igual excesso de sentimento
Pode matar
Acabar o amor com o tempo
Precisa de um momento só pra voltar a ser pessoa
Gente é sozinha
Apesar do gosto de todo mundo
Ficar junto faz bem sim
Mas de vez em quando
Melhor separar
Pra pensar
Amor também tem que ter espaço
Senão
Capaz dele sufocar
Amizade é igual
Precisa de espaço
Pra continuar. DAQUI A POUCO...
"Eu quero ser
de novo jovem
com a idade antiga das raízes".
Júlio Carvalho
QUASE ANIVERSÁRIO
Lá vou eu de novo Abraçando anos de ilusão Criando dias 365 coisas 24 horas de mim mesmo Corrida de velocidade Minutos e horas de vida Bem perto de encerrar outra data Vencimentos Anuidades A vida parece que é uma conta que nunca se paga Dívida eterna E divida é coisa que não sai da cabeça dos que se responsabilizam por si A vida se responsabiliza por si. Um dia eu pago com juros Por enquanto são só dias e anos de que me encarrego Não tenho pesos nem prazos Nem sei se muito tempo Sei que vivo próximo de outro aniversário Data vênia Acrescento Mais um ano Ao meu dia E só quero Continuar. Abraços de mim. Parabéns.
PELA MANHÃ, BEM CEDO...“Dentro de cada pessoa
Tem um cantinho escondido
Decorado de saudade
Um lugar pro coração pousar
Um endereço que frequente sem morar
Ali na esquina do sonho com a razão
No centro do peito, no largo da ilusão
Coração não tem barreira não
Desce a ladeira, perde o freio devagar
Eu quero ver cachoeira desabar
Montanha roleta russa felicidade
Posso me perder pela cidade
Fazer o circo pegar fogo de verdade
Mas tenho meu canto cativo pra voltar
Eu posso até mudar
Mas onde quer que eu vá
O meu cantinho há de ir
Dentro”
Cantinho Escondido – Marisa Monte
CEDO
O passado indo. O presente vindo. O futuro se servindo de tudo. E eu aqui fazendo falta pro tempo cheio de água de lágrima, poesia e sentimento. Mas sem ressentimentos: já tenho quase a idade do vento, passo lento, leve... Ausente de pensamento. Colorindo mentalmente tudo. Acreditando ainda hoje. Dia de sol. Eu levanto. Abro janelas de casa e do peito que é uma janela mais de dentro. A janela do peito só abre tarde. A de casa abre sempre cedo. pra dar tempo de arejar. Ar puro pra respirar. Já meu peito faz tempo que não sabe o que é o ar puro da verdade. Falta sentimento verdadeiro pra janela dele escancarar. DAS DORES INTERNAS...“Agora, que poetas deves ler? Simplesmente os poetas de gostares e eles assim te ajudarão a compreender-te, em vez de tu a eles. São os únicos que convém, pois cada um só gosta de que se parece consigo. Já escrevi, e repito: o que chamam de influência poética é apenas confluência. Já li poetas de renome internacional e, mais grave ainda de renome nacional, e que no entanto me deixaram indiferente. De quem é a culpa? De ninguém. É que não eram da minha família.” Mário Quintana in CARTA.
DO SILÊNCIO
A boca dói inchada por dentro. Gengivite. Sangra. Sapinho, afta. Arde. Suco de limão. Arde. Falo e dói e arde cada palavra. Demora. Calo pra curar. Pastas, pomadas, gargarejos: água oxigenada 10 volumes diluída em água quente pra melhorar. Comer demora. Tem que ser devagar. Escovar os dentes é tarefa longa. Se encostar, fere também. Sangra. A escova de dentes sai vermelha machucada mais que a boca, quase. Só encosto pra limpar. Devagar. Não adianta. Sangra. É que minha boca tem filosofia. e pensa quase que por si só. A boca só faz apontar as feridas. Tudo sangra, dói e não desce. É que as palavras andam difíceis de engolir por isso a boca fere antes da voz se firmar. Então brinco de silêncios pra não me ferir mais. Hora de pensar. A boca virou pensamento que é coisa que não dói. Ainda não dói. Pensamento é a voz que não sangra. Por isso a hora de calar.
PAIXÃO QUE NÃO SE VÊ...“Há algo invisível e encantado entre eu e você.”
A Alma e a Matéria - Marisa Monte
 QUANDO DOIS JUNTOS
Para Gabriel
...eu acho que isso se chama fogo, ardência, paixão
se tudo fosse um mundo só,
seriam dois numa mesma conclusão
e é isso que faz a gente manter os pés no chão
até de raiz, eu tenho nome de árvore
meu nome: carvalho –
árvore cheia de força, molhada de água
nem tanto forte
nem tanto frágil
mas um orvalho de lágrimas
quando sensível
e eu sou visível pra quem amo
e sempre quando chamo alguém de longe, amor
é porque sou de verdade e só quero aproveitar, falar
toda coisa boa
fica assim palavra só, palavra voz
palavra amor entre nós
cada um do seu lado e tudo separado
mas amor vem junto, vem de dentro
vem assim, meio colado
e um mundo inteiro
entre nós dois
é só o que basta
e o mundo fica assim
meio que já
terminado
pra mim. April 07 QUASE CALMA..."Procuro nas coisas vagas, ciência.
Eu movo dezenas de músculos para sorrir.
Nos poros a contrair, nas pétalas do jasmin.
Com a brisa que vem roçar da outra margem do mar.
Procuro na paisagem, cadência.
Os átomos coreografam a grama do chão.
Na pele braile pra ler, na superfície de mim.
Milímetros de prazer, quilômetros de paixão.
Vem pra esse mundo, deus quer nascer.
Há algo invisível e encantado entre eu e você.
E a alma aproveita pra ser a matéria e viver.
E a alma aproveita pra ser a matéria e viver."
A ALMA E A MATÉRIA - Arnaldo Antunes, Carlinhos Brown, Marisa Monte
 EQUAÇÃO
O que quase cai é
a calma sobre a gente.
Quase calma.
Quase alma.
Quase tudo na palma
da mão aberta sobre
umas
almas pendentes de corpos
dependentes de corpos.
Quase gente
urgentemente
alguém tem que estar presente.
Um corpo na alma
calma
quando um mais um é calma
dois na alma
fazendo um
dois em um,
e em um só
feito de dois
se
salva
em cada um
uma
alma.
April 05 RE_VOLTA_SE.COM..."O escritor vive.
Ninguém é escritor das oito ao meio-dia e das duas às seis. Quem é poeta é poeta sempre, e se vê continuamente assaltado pela poesia.
Assim como o pintor é assediado pelas cores e pelas formas, assim como o músico se sente procurado
pelo estranho mundo dos sons (o mundo mais estranho das artes),
o escritor deve pensar que tudo é argila, com que fará da miserável
circunstancia de nossa vida alguma coisa que possa aspirar à eternidade."
O ESCRITOR - Jorge Luís Borges é argentino, mas sua literatura teve forte influencia dos autores ingleses. Nas poesias e ensaios,
a biblioteca de seu pai é uma referencia constante.
RE<ALTA>VOLTAGEM (ou.... Vai Todo Mundo à PQP!)
Cansado de ouvir gente falando que é assim desse jeito dessa forma desse modo dessa coisa toda... Deixa eu ver quem eu sei ser melhor sem voz nenhuma de fora, falando, falando, falando tanto... Eu sei me dizer mais de dentro pra fora e quem sou de cara lavada cara limpa que não esconde nada e assusta assim tanta gente de tanta verdade que digo e mesmo assim não ouvem porque preferem viver mentiras de fora a querer as verdades de dentro. E eu sou assim meio bravo que nem penso ser tanto - meio todos os demônios juntos, mas contando com anjos de asas brancas delicadas se preciso e quando preciso ficar por perto certo de alguém cansado ou perdido... Cansado de gente esquecendo do que anda aqui por dentro e o que sinto não é coisa egoísta senão não saberia entender tanta gente que passou por perto decerto e que eu não deixei que ficassem distantes tristes ou tão cansadas.
Entendi muito tempo muita gente e agora sempre julgam corretos seus certos modelos enraizados tristes seres agarrados imutáveis no fundo de rios congelados em suas certezas. Nada vai mudar essas estátuas-pessoas que se acham vivas. Perderam seus sonhos em algum momento e grudaram no chão. Viraram pedras. Melhor - limo de pedras de rio. Ficam sobre as pedras. Nao mudam nada e se agarram a tudo o que podem com medo de mudar. Desisto. Chega de ser politicamente correto bonzinho modesto resto... É hora de mudar alguma coisa e fazer desse cara-eu-mesmo gente forte e firme que fique longe disso pra que isso mude de novo. O longe é a resposta. O resto é coisa do povo. Dos que falam demais e não entendem nada. Jamais. |
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