gema

 

 

 

"por que

retrair-se à agenda alheia - desistir dos cinco sentidos - por que o relógio,

as distâncias que cria, o mover-se a sua sombra - por que as chaves giradas,

o diário trancar-se com a família - por que a gravata, esperar o fim do dia,

dos dias - por que o espelho, o asseio, a rotina dos sapatos - por que as senhas,

os códigos, os telefones de emergência, endereços - por que os passos, os prazos exíguos,

as datas consumidas como aspirinas."

Tarso de Melo

 

 

.doc I

 

cansado do sério

do estéril

do seco

 

engolir a seco

o sono

os relatos

dos outros

e andar

olhando para frente

inventando vontade

inventando uma força

qualquer

inventando coisa

sem fantasia

 

o seco nos olhos não tem lágrima que seja

suficiente

 

e nem nada que venha de dentro

inunda e completa

 

somente

silêncio

 

e os acasos colados nos postes - cartazes

grudados no meio da rua

 

o tempo é roubado

impiedosamente

 

a cor é cinza

 

.doc II 

alguém sabe como deslizar a paixão?

 

.doc III

surreal:

a parede da cozinha desabou

sozinha

- a solidão vem se alastrando

até pelas paredes

 

 

"Quero aprender astrologia hermética, encontrar você na próxima reta,

desse mundo curvo, sem fim, sem nexo, esse paradoxo, estrada errante, sem final.

 

Porque é um entra-e-sai de novidades, todas sem novidade.

É o pensamento sem a menor chance de filosofia, nesses dias de mídia-guia,

que não há chance nem para a terra, nem para o sal.

 

Quero muitas facilidades, eu sei. Mas você sabia. Você sabia.

Você sempre soube que nós estivemos um para o outro, para além do bem e do mal."

http://laescenadelamemoria.blogspot.com

 

 

photo by Bruno Alvarez

 

Café com algo e nada

                                 para márcia melo

 

Naquele dia no café eu não sabia se meu olhar era de tristeza ou de uma alegria forçada

Tinha tido uns dias difíceis e de repente foi um convite que me fez sair de casa para tentar melhorar um humor que já estava pra lá de ruim

Aceitei o convite dela de sair do meu confortável casulo particular fechado-em-mim-mesmo-de-raiva-do-mundo-e-de-mim-e-de-tudo.

Não fomos a nenhum lugar muito longe de onde moro. Nenhum lugar em especial

Um café até bem conhecido na região onde quase sempre eu encontrava alguém comum. Alguém ou algum conhecido comum.

Não pedi nem muita coisa e só fiquei mesmo com um café longo - que de longo não tinha nada, pois que a maldita xícara era do mesmo tamanho do café que  ela pediu.

Eu andava muito irritado, mas precisava dos olhos dela e de ver seu cabelo meio desajeitado e seus olhos um pouco cansados e ela falando sobre o carro que tinha sido consertado e blá blá blá – assuntos tantos e tanto sentimento.

Olhamos para os lados e reparamos pessoas – o cara da mesa do lado que é um gato, mas muito gordo etc etc etc – e as coisas seguiam assim falando do mundo das pessoas amigos comuns pretensões comuns justificativas medos sinais cansaços e suas formas de vida enquanto pães de queijo em numero de duas vezes oito eram comidos sem gosto – eu fico azedo e de boca amarga.

Nem sempre se fala bem de tudo ou se entende que todo mundo é tão bonzinho quanto parece e até as relações e as conversas passam por dietas e pelas coisas do mundo normal

Mas não era isso que importava tanto

Não era o lugar o momento a conversa

Era outra coisa que estava muito além disso e passava meio que nas entrelinhas dos olhos de duas pessoas que não estavam só  sentadas num café falando besteira

Era um encontro de dois mundos muito bem conhecidos que apesar até das diferenças se encontram se resvalam e combinam com certa sutileza

Lembro de muitas vezes pensar nela com certa raiva e num depois sempre que tentava falar algo mais grosseiro as outras palavras tomavam conta e só me ficavam as coisas boas na língua.

Sobrava só um gosto de delicadeza.

Sutileza delicadeza de certas pessoas certas que fazem o amargo que acaba doce mesmo que o mundo esteja parecendo nada.

Eu fico com seus olhos e seu cabelo desarrumado mesmo.

Nessas horas é que eu me pergunto se amizade também não seria palavra que se confunde muito com amor.

 

(Amigo também é palavra que se confunde muito com amor)

 

 

 

colágenos pessoais

 

I 

todo som

mesmo que não,

entra

 

o ouvido não tem pálpebras

- não tem como evitar o ruído

 

tudo fala demais

o silêncio anda muito caro

 

II 

cansado

das pessoas-azulejo

que não se pode dizer falar ferir nada

sobre

sempre o correto grudado nelas

- uma maldita cola medíocre

 

III 

ainda falamos de computadores

a nova geração não fala

- faz

 

IV 

depois do corte

só o que move

sangra

 

"Tragam-me uma definição de poesia e eu lhes trarei

uma poesia capaz de negar essa definição."

Do poeta Iacyr Anderson Freitas em entrevista para Hilton Valeriano.

 

 

OS SINAIS DO AUTOR

Adaptado de O Ator , Segundo Camus de Lacyr Anderson Freitas

o que construo

acaba sempre ruindo logo

 

verde: acabo de nascer, nasci agora
uma vida que só dura

nas próximas poucas páginas

vida a que me dou
e não tenho nem mais um tempo além disso
todos os momentos são todos ao mesmo tempo

e agora em seus braços
os momentos  me sondam e invadem

amarelo: não acredito em nada

e no que não seja aparência e erro
não posso crer no que não aparece

tudo o que sei
é apenas

tempo

tempo

tempo

tempo

e fuga
e não há sentido onde o tempo falha

 

vermelho: queimo as palavras que me excedem
queimo os rostos que em mim buscavam
queimo os nomes que me chamavam
estou livre
para esse conhecimento que é apenas palavra e corpo

para essa eternidade que me faz nascer e morrer
mil vezes
em páginas

 

 "morro de amores

 

 

 

 

 

"os juramentos que nos juramos entrelaçados naquela cama

seriam traídos se lembrados hoje

eram palavras aladas e faladas não para ficar

mas encantadas, voar

faziam partes das carícias que por lá sopramos

brisas afrodisíacas ao pé do ouvido

jamais contratos

esqueçamo-nos

pois dentre os atos da língua

ouve outros mais convincentes e ardentes sobre os lençóis

que esses em futuras noites

em vislumbres de lembranças

sempre nos deslumbre."

Palavras Aladas - Antonio Cícero

 

                                                                                                                                          lovevol- Julio Carvalho

 

I

queria voltar a falar do amor sem amar

beber água sem sede

cansado de andar

faltando ainda mais que um quilômetro

então ficam amores passados

já que presente não existe nem sentimento

agora é só amor de lembrança

que não alimenta

só aumenta

solidão

 

difícil sina de poeta amar sem amar

quase

sempre

 

II

o vinho virou água

- ao contrário do que se pensa

nem tudo são milagres

 

II

o casal na sala fechada

botando a limpo segredos

e outras confissões bestas de traições e tantos outros absurdos conjugais

reclamações femininas atrás da porta

 

ela diz que o marido é um galinha

ele diz que precisa de ovos

senão o relacionamento

tranca

 

no final a porta nem abre

o cheiro na fechadura

choca

 

 

 

 

 

 

 

“A mariposa sob as goteiras
com asas como
a casca de um tronco, estende-se

 

e o amor é uma curiosa
coisa suavemente alada
imóvel sob as goteiras.”

Prelúdio ao Inverno - William Carlos Williams -  Tradução de José Lino Grünewald

 

 

“Sonho o poema de arquitetura ideal
cuja própria nata de cimento
encaixa palavra por palavra,

tornei-me perito em extrair
faíscas das britas e leite das pedras.”

A Fábrica do Poema - Adriana Calcanhotto / Waly Salomão

 

 

 

http://www.palavraencantada.com.br

 

eu sou

alguém

que tem

que segurar

as sensibilidades

com  muito cuidado

pelo lado de dentro

e as paredes que me contém

são de letras fáceis e de coisas leves

nem as aves voam tão alto assim não

seguro tudo

pra não cair de maduro

sou o tudo muito

muito eu nós muita voz muito eles

eles todos que ouvem pelos buracos

pelos cacos e outros retratos de ponta

não sou o que desaponta e o que tem os sentidos

roubados de livros e arestas de ruas

e das coisas atrás das paredes

e das redes de computadores online

conectadas muito fora da linha

como o desalinho das nossas naus sem rumo

nav(el)egantemente em mares de sentidos

com suas marés instáveis

de fluxo sanguíneo tão vermelho

quanto coagulado de sensações tão juntas

que o espanto é pouco pra uma definição completa

da linha direta que une

em mim a poesia,

música e

inspiração.

 

 

"O verdadeiro artista é o que dialoga com sua obra,

o impostor dialoga com seu público"

E. H. Gombrich

 

CINCO OLHARES

 

nome

confronto

 

 a vida é people

 

 night child

 

 a porta

 

 

 

"entre o fim do começo e o começo
do fim toda coisa tem uma massa
inerte feito ponte pela qual
passamos distraídos – ou não:
os astecas sentiam chegar o exato
momento do meio da vida – o meio
do meio da vida, o momento em que
o que já vivemos é exatamente
igual ao que ainda não vivemos
– e nesse momento preciso o mais
comum dos astecas sentia uma súbita
e inexplicável vontade de tomar um trem
mas como ainda não o tinham inventado
ele acabava por entristecer-se
(daí a tristeza, essa vontade de algo
que ainda não inventaram)"
o meio de todas as coisas - GREGORIO DUVIVIER

(A Partir de amanhã eu juro que a vida vai ser agora, 7Letras, 2008)

 

 

 

  coisas que giram

e andam em círculos

e os círculos dentro dos circuitos 

das voltas que o mundo dá

 

(entendem-se as voltas e os recomeços

e todas as outras coisas

que andam juntas e agarradas)

 

a vantagem dessas coisas circulares

é que elas não tem lados

e sempre se pode segurar

em qualquer ponto do trajeto

 

entendo melhor

a vida em círculos

do que viver pelos quadrados

chorando

pelos

cantos

 

 

“Mas ainda mais raro, particularmente na época moderna,

é quando um artista é capaz de penetrar-se na profundidade dos objetos,

bem como na profundidade de sua própria mente,

a fim de produzir em suas obras não apenas algo que faz efeito de maneira leve e superficial,

mas, em competição com a natureza, algo de espiritualmente orgânico,

de modo que possa dar à sua obra de arte tal conteúdo,

tal forma que faça com que a obra pareça ao mesmo tempo natural e além do natural.”

Propileus* – introdução, S.W. Goethe

 

 

                                                                                                                                              www.castro-o.blogspot.com

respostas

da natureza

que os homens

deveriam

ter:

 

a natureza nunca é enferma

- simplesmente morre -

a natureza ao contrário dos homens

não adoece.

 

o que é natural tem

flexibilidade

movimento

e adaptação.

 

 

"As mudanças virão e serão profundas", me diz minha amiga Alice Ruiz,

que conhece os trânsitos astrológicos, coisa que eu não manjo bulhufas.

"Tenha paciência, aguente o tranco. E dê um sorriso, ainda que amarelo".

"É tudo o que eu preciso.Voltar a ser mais moleque, como eu era antes", respondo.

"A poesia agradece", me diz Alice.”

http://zonabranca.blog.uol.com.br

 

 

A FALTA QUE UMA FLOR ME FAZ 

 

não quero mais pingüins na imaginação

nem eternos verões a pino

não quero passar vergonha em fila de banco

nem ficar branco de susto dentro do cinema

e engasgar com a pipoca

que anda um absurdo de tão cara

(já viu o preço do refrigerante de zero caloria?)

não quero mais ouvir falar em crise

e procurar saber porque há tanta falta de flores

nas floriculturas aqui perto de casa

(há falta de flores em todo lugar nessas urbanidades)

não quero mais ter que pensar em dinheiro

fazendo os cálculos já para o mês seguinte

não quero ter muito requinte, mas também não quero ficar sem algumas preciosidades: o tato e a boca querem conforto vezenquando.

 

não quero ficar sem meus livros

não quero perder algo sem aviso

não quero ficar sozinho

não quero brigar com meu vizinho

quero uma vida em paz

e um dia ainda se eu puder

quero é poder viver bem tranqüilo com os pingüins,

os verões, os bancos de praça ou não,

os cinemas, a pipoca, o refrigerante de caloria zero,

as minhas crises e outras, as flores e as floriculturas,

o dinheiro e os cálculos, os poucos requintes e as preciosidades,

os livros, os avisos, os vizinhos, a solidão,

o tato e a boca fechada porque já falei e escrevi muito.

tenham um bom dia e passar bem.

 

 

“apagar-me

diluir-me

desmanchar-me

até que depois

de mim

de nós

de tudo

não reste mais

que o charme”

Paulo Leminski

 

 

eu vivo com uma sensação

uma espécie de ódio

mas é um ódio

que não mata

nem cura

 

 

 

PROPIL_EUS* 

 

- a porta de entrada para os pensamentos - a quietude da alma não é nenhuma roupa de festa – ter mais respeito enquanto eu puder ficar entre o exagero e o silêncio – existe sempre alguém no caminho entre o eu mesmo e tudo o que pode ser feito – a criatividade sofre com a calma – a arte interior é inexprimível: tanto o infinitamente grandioso quanto o infinitamente pequeno - a linguagem é pouca diante dos fatos – é um tanto melhor querer viver ignorando certas memórias – o pior é ter consciência da maldade humana – amadurecimento é se contaminar: aprender como o brinquedo funciona faz com se perca a graça da brincadeira – desejar sempre o extraordinário perto da demência – querer uma apologia ao "não julgar os outros" – de certa forma não julgar porque se é inocente – não conhecer todas as maldades para não poder julgá-las – decidir controlar todos os ímpetos – o discurso é sempre insuficiente - falar e falar e falar e escrever e escrever e escrever e estar sempre incomunicável.

 

*Propileus – é uma palavra de origem grega que designa o pórtico grandioso do templo de Atenas e a escadaria de mármore pentélico, por onde se subia à Acrópole de Atenas.

 

 

“O abismo é o muro que tenho

Ser eu não tem um tamanho.”

Fernando Pessoa

 

 

 

Análogo Inconfesso

 

penso ser diferente

mas de toda gente quando com

paro:

é tudo igual

em dor

em tamanho

em desejo

em desespero

em tudo muito

um igual

esse igual a

é um medo de ser

passado a ser

só mais um

só um volume

um número

um cadastro

uma data de nascimento e morte

aqui nasce

aqui morre

aqui jaz

mais uma soma

uma conta

uma subtração

só